A la surface des poussières

 Elle n'arrêtait pas de m'interrompre quand je me taisais.

 Durant toute notre vie, nous avons gardé notre amour , secret. Même si elle ne l'a jamais su.

L'endroit puait le pipi de chat. Je compris trop tard qu'il s'agissait d'un tigre.

Nous trouverons une maison, mon amour, avec un petit jardin où nous ferons pousser le blé et la pomme de terre. Notre table sera belle.

On lui posa des questions pendant une bonne demi-heure. "Et lui? Et elle? Quels rapports avec eux? --Je ne me souviens pas," répondit-il et c'était vrai.  On le laissa aller.

Il allait prendre l'avion. Il s'arrêta pour un café auquel il ajouta une once de whisky. Pour plus de sûreté, il bu aussi un verre de vin. Saperavi.  De l'autre côté, on l'attendait avec quelques bons morceaux d'agneau. 

On voulait des jours nouveaux, mais des jours quand même.

En rêve, on lui offrit un café qu'il attendit en vain. Irrité, il se réveilla. Encore au lit, il entendit, puis écouta le gazouilli des oiseaux, le tambour des gouttes d'eau tombant du toît sur le rebord extérieur de la fenêtre, et le bruit du passage des voitures dans les masses de neige fondantes. Février s'achevait. Il faisait encore gris à Moscou, mais le mercure se maintenait au-dessus du zéro depuis quelques jours déjà. Il pensait aux oiseaux: les moineaux et les mésanges (c'étaient leurs gazouillis), les corneilles, les pigeons ayant survécu à l'hiver et qui observaient le retour du soleil.  Il vit ses propres pieds nus qui dépassaient de sous la couverture. "Quelle merveille!" songea-t-il, et il se leva enfin. 

Il était allergique au four à micro-ondes, psychologiquement. 

 Sept mots suffisent pour écrire une phrase.

Il écrivait au futur. Le passé ne lui en tenait pas rancœur, le présent non plus.  

Plus personne ne lit. On peut donc écrire n'importe quoi.

Pour bien dormir la nuit ,je m'entraîne le jour.

 L'horloge peut retarder tout en étant arrêtée.

Qui inspire l'autre ? r_i_d ou Melo ?

Je n'en sais pas assez pour être incompétent.

 En somme , être entre la vie et la mort , c'est l'histoire de l'Humanité ?  

Il ventait en lui. Février soufflait par bourrasques sur la glace grise des trottoirs désertés, les trottoirs intérieurs de cette ville personnelle qui occupait son esprit. Étant le Maître de ce monde né en lui, il pouvait interdire le vent, or il préférait subir les éléments plutôt que de voir des nuages immobiles ou les flocons de neiges tombant à la verticale.  Il avait en lui le jour et la nuit. C'était présentement le jour, l'après-midi d'un dimanche qui inspirait le jeûne, mais il voulait du café. Il quitta la ville de ses pensées et alla à la cuisine pour mettre de l'eau à bouillir. 

On demanda à un illustre magicien qu'il définisse son art. "Je donne du sens à cela qui n'en aurait pas autrement," expliqua-t-il en tirant de son chapeau un lapin.  

Il lui semblait que la moitié du monde était folle, et que l'autre moitié n'en savait rien. 

Dans le clair-obscur, les ombres donnent un sens à la lumière.

Quand la virgule s'envole elle apostrophe.

 S'évertuer de sang froid.

 Elle : Tu es beau parce que je t'aime.

Pour la Saint-Valentin, il offrit tout son amour aux roses. 

 Respirer une fois sur deux.

Il buvait du vin homéopathique, dilution 1:100 000. L'effet n'était pas tout-à-fait le même, mais presque. 

 L'insomnie passe plus vite à deux.

Un jour, ils reconnurent que le corps a faim de mouvement plus que d'aliments, et soif de soleil plus que de n'importe quelle boisson. Conséquemment, leur civilisation s'effondra.

On lui parlait de ce chat qu'on avait fait castrer. Ça lui foutait les boules. 

Il faisait des fautes d'orthographe invisibles. 

La phrase écrite reste différente de celle qu'on lit.

Ce mercredi 8 février 2023 à 8h01, j'ai découvert ce que je ne suis pas.

Une après-midi pour me demander ce que j'ai fait de ma matinée.

Pendant que d'autres faisaient du ski, du snowboard, il disséquait des flocons de neige. 

Ils étaient arrivés,si loin,dans l'usure de leur histoire d'amour que même leurs silences ne se disaient plus rien.

Ce lapin qui s'effaçait sous mes mains, de jour en jour, c'était une savonnette.   

Il patinait à reculons, heureux, regrettant toutefois de ne pas savoir écrire à reculons. 

On est toujours le con de quelqu'un. Et moi , je veux être quelqu'un.