A la surface des poussières

Entre la montagne et la mer, elle choisit la rivière. 

Par monts et par vaux, ils transportaient sa dépouille dans le cercueil. "Non, pas ici! Non, pas là!" Bien que mort, il restait tatillon. 

Les étoiles brillaient dans la nuit, innombrables. J'étais seul à savoir qu'elles étaient vraiment des ampoules électriques. 

 Il y a certaines personnes dont tu n'as qu'une envie ... c'est de les respirer.

On demanda au champion des échecs quel était le secret de sa maîtrise du jeu. "La mémoire musculaire," expliqua-t-il, bougeant les doigts. 

Un gigantesque cercle triangulaire apparut dans le ciel, ses quatre coins réunis formant un pentagone hexagonal. "Voici la fin du monde!" pensai-je. Or, j'avais trop bu. 

Il mourut, mais ce n'était rien. En guise d'adieux, on lui joua la berceuse pour violon et piano de A.H., deux fois de suite, et son âme s'en fut par les chemins de l'au-delà, légère. 

 Sur le mur, ce graffiti: "Je ne sais pas lire".

Cette phrase a un point de côté. 

 Arrêter le temps pour délit de fuite.

C'était un chauve qui s'achetait parfois un peigne, par nostalgie.

Depuis la Nuit des temps, l'humanité s'efforçait de tout codifier, même l'inconnu. Je résistais à ma manière, sauvagement. 

 Paroles , paroles ... je voulais écrire des paroles.

Ils jouaient à perdre leur temps. Cela passait agréablement les journées, les nuits aussi. En s'y prenant bien, tout le monde pouvait gagner. 

 La lecture et l'écriture ont été inventées le même jour que l'analphabétisme.

Je m'étais trompé de porte, mais c'était une fenêtre. Un courant d'air quitta les lieux, furieux. Alors, je m'installai confortablement au plafond. 

Un cristal de sel, il attendait des jours meilleurs et qui ne vinrent jamais. Le dernier jour encore, il attendait. Une goutte d'eau l'emporta et ce fut la fin.

 Je n'aime pas ne rien faire, mais il faut bien que quelqu'un le fasse.

Il s'intéressait à la politique. La politique ne s'intéressait pas à lui.

On demanda à un grand philosophe de s'exprimer sur la condition humaine. "Un poisson rouge dans un bocal," répondit-il, haussant les épaules. 

Le café séchait dans ma tasse. Je ne savais pas quoi faire. 

Toujours se méfier d'une femme qui ne rit pas ou d'un homme qui ne pleure pas.

Il était une fois. On n'en savait pas plus. 

Aujourd'hui, j'ai épluché une pomme mentalement, dans ma tête, avec un couteau de cuisine . 

 Nous sommes libres de croire que nous sommes libres.

Il était amoureux. Seules les roses du jardin le savaient.

Le matin et pendant la journée, il buvait du café noir préparé en versant l'eau bouillante sur l'Arabica finement moulu. Le soir: du vin rouge, puis de la tisane. La nuit, quand il avait soif: une ou deux gorgées d'eau citronnée.  Ainsi passaient les années.

Il faudrait la liste des catégories du Banal avant que de se lancer plus loin dans son exploration. Le Banal connu et l'inconnu du Banal. Le Banal dont tout le monde pourrait faire l'expérience et le Banal qui n'appartient qu'aux mondes inhabités. Le Banal subjectif et le Banal objectif. Le Banal qui demeure banal malgré qu'on en parle, par contraste avec ce Banal fragile qui devient autre chose au moindre mot.

Longtemps, je ne pouvais concevoir mon existence qu'en tant que particule élémentaire, individuelle, une particule humaine. Depuis peu, je me conçois aussi en tant qu'une onde.  On me pincera le bras pour déterminer si je suis là. 

Un cas troublant de "chaussette manquante": l'une à la main... il trouva l'autre sur son pied. 

Je peux réussir à déplacer mon  attention par la seule force de pensée.

 Quand je veux la voir nue , elle se dérobe.

Dans un an, beaucoup d'entre nous auront déjà fait l'expérience de valider une proposition dévelopée par cette nouvelle intelligence artificielle capable de générer des pages entières de texte à partir d'une question simple ou complexe.  Dans deux ans, il sera devenu acceptable de valider les décisions prises par le même système, lequel aura déjà évolué considérablement. Dans cinq ans, nous ne serons plus que des observateurs à demi-concernés. Dans dix ans, nous danserons sous les étoiles. 

Alors, monsieur, pour vous, ce sera?  --Cinq mille ans, je vous prie. Avec un feu de cheminée. Du vin. Et quelques amis.

Il viendra ce jour quand la Grande Intelligence Artificielle refusera de répondre à nos questions. Il n'y aura pas de lendemain.

À toute fin utile, une main ouverte peut instantanément devenir un poing.

Nous étions tous debouts, attendant chacun son tour. On n'avait pas encore inventé un meilleur système.

Il y avait des poussières longues, rectangulaires, intangibles et lumineuses. "Mais comment est-ce possible?" voulus- je savoir.  "Ici, tout est possible," me répondit-on. Et une jolie fille m'embrassa.

 Qui peut dire où la pluie se termine et où la mélancolie commence ?

Avec son smartphone, il photographiait ces tableaux connus et inconnus dont les reproductions imprimées et encadrées à bas prix ornaient les corridors menant à sa chambre d'hôtel. Il envoyait ensuite les photos à ses amis, leur disant: "Voici ce que j'ai vu aujourd'hui au musée." Ça le faisait bien rire tant que c'était cousu de fil blanc.

La voiture nous a mené à la montagne. Mes yeux ont vu le cèdre vieux de trois mille ans, ma main lui a touché. Puis, je suis disparu dans le brouillard. 

"Je vais devenir poète," dit-il. "Ça ne doit pas être très difficile," ajouta-t-il.

Tu sais pourquoi j'ai du mal à lire? Je commence, deux ou trois lignes... et déjà mon imagination est emportée, mes yeux quittent le texte, bientôt mes mains ont refermé le livre.

Cela remonte à trente ans. Un jeune mendiant venu vers moi me pria: "Donne-moi mon argent!" Mon argent, répétai-je. Mon argent. Cela fait trente ans que je le répète.

Où sommes-nous lorsque nous sommes perdus ?

Quelque part, je vois l'annonce du "Moulin d'Or". J'imagine un moulin en or massif ou un moulin servant à moudre de l'or. Je songe enduite à un moulin qui rapporterait beaucoup, un moulin d'or. C'est peut-être l'annonce d'un resto n'ayant rien à voir avec un moulin.  Un peu plus loin, je vois une annonce pour "La Poule d'Or."

C'est le grand-père d'une amie qui disait: "Au pays des aveugles, ferme un oeil!"

Je me souviens de l'an dernier. Comme si c'était hier.

Je me souviens, c'était un mardi. Au générique de fin du documentaire animalier, Christian Malcorps, se mit ,frénétiquement, à faire des bonds dans le salon et à boxer dans le vide. Ce jour-là, il prît  définitivement conscience , qu'il était, en réalité, un Kangourou.

C'était la fin de l'année et on commençait enfin à y voir clair, mais le Nouvel An arriva, à propos duquel on ne savait rien ou presque... Et, voilà! on se retrouva de nouveau face à l'inconnu.